Quand ma main se resserre sur elle-même il y a des plis dans ma paume. Il est 20h43. Je saurais. Mieux. Un peu du moins. Je me tiens près de toi grand-mère. Je reste dans le jardin. Je veux manger toutes les fraises. Framboises. Melons. Je veux me couvrir du jus des fruits. Me peindre le corps avec. Tous les fruits que j’avale. Acides. Sucrés. Mûrs. Juteux. Je veux faire des bocaux. Des tonnes. Avec ce sirop que je bois d’un coup. Je veux te dire mamie avec un « e ». Tu sens bon les fruits. Tous ceux du jardin. Et même ceux d’ailleurs. Goyave. Coco. Tous ceux que tu aimes. Ils sont ici. Je te préparerai des sorbets. Quand tu dors. Je te bercerai. Je veux savoir aussi mamie. Ce que sait. Le passage entre moi et les autres. Je ne veux pas crever avec une écharde dans le pied. Avec un « e » je veux être. Il est 20h52. Il me reste 99% de batterie mamie. Quand ma main se resserre sur elle-même il y a des plis dans ma paume.
